Samedi

L'allée de n'importe quel centre commercial assailli de lycéens et de collégiens qui n'achèteront rien d'autre que de quoi casser la graine et se rincer la dalle tout en squattant devant H&M et Bershka s'adonnant à la pêche au numéro de téléphone souvent faux, rarement vrai mais toujours sur messagerie.

Parmi cette faune et toute cette flore en plastique, t'as beaucoup de coupes de cheveux de marines. Sous les coupes de cheveux de marines, pas trop de cerveau et pour cacher cette absence de malice : des tronches de cons. A leur bras, des doudounes brillantes et dans ces doudounes : des pétasses. Appelle-les comme tu veux mais si y a trop de fond de teint, un strass dans la moustache et une mer de gloss te faisant te demander si les lèvres du Sud ressemblent aussi une bagnole chromée, c'est que la parade nuptiale est en cours.

Ouais, c'est ce qu'on appelle un couple.

Lui, il s'accroche à elle. Il a peur qu'on lui vole. Elle, c'est la meuf la plus bonne du truc dès qu'elle rentre à Foot Locker. Lui, il a plus besoin de pêcher de numéros. Il pèse. Eux, ils s'assoient pour manger. Va garder une table. Il paie le McDo à sa meuf. C'est ça les seigneurs mais c'est autre chose qu'il compte saigner d'ici demain matin. Elle, elle se dit que c'est quand même un enculé et qu'il pourrait lui payer le Flunch. Mais Flunch, on y reviendra un autre jour. C'est un trop gros dosier ça. C'est la santé publique qui est en jeu.

Tu les regardes tous les deux ouvrir grand la bouche pour taper dans leurs Big Mac et tu te demandes qui suce qui vu les capacités buccales mises en oeuvre. Ils se parlent même pas. C'est tout juste s'il est pas en train d'écouter Booba sur son iPhone alors qu'elle regarde le parking en se demandant si elle pourra gratter le sundae, voire le McFlurry.

Elle aime pas les frites, il aime pas les potatoes et ils ne comprendront jamais pourquoi McDo s'évertue à foutre un échantillon du truc qu'ils aiment pas dans le truc qu'ils aiment. C'est toujours comme ça, qu'on le veuille ou non, les slips blancs auront toujours des tâches jaunes et marrons. Et ça va, ils leur ont pas fait le coup du Big Mac aux carottes râpées. Carottes rapées. Un bon nom d'album pour Booba tiens.

Ton regard croise le leur. C'est limite si t'as pas le droit de les regarder. Lui avec son jogging du PSG et ses Tn, elle avec sa gueule à faire la couverture d'Equitation Magazine avec un connard de jockey en train de la chevaucher. T'as pas vraiment envie de les regarder en fait mais c'est fait, c'est trop tard. Ils ont pas échangé un mot de leur repas mais tu vois que ce con tient à ce qu'il considère être sa propriété.

Tu te dis que merde, il l'aime peut-être vraiment. Tu te dis que ouais, ce pauvre gosse t'imaginais déjà en train de baiser sa meuf que tu toucherais même pas avec une bite volée. T'en vomis intérieurement tes p'tits wraps d'un truc pareil. Le plus beau, c'est de voir le mec jouer le bonhomme mais flipper dès que sa meuf tourne la tête et regarde un autre type. Jusqu'ici ça allait, c'était que des commentaires sur les autres meufs habillées comme elle mais qu'elle traitait de putes quand même. Ces deux-là mais ça pourrait être toi et ta meuf ou toi et ton mec, faut pas croire, on les imagine déjà dans un Confessions Intimes sur la jalousie avec les journalistes qui les pousseraient à bout genre "et t'as pas peur qu'elle se fasse draguer en allant chercher le courrier ?" qui sera coupé au montage afin qu'on ait que le mec qui lui cavale après pour aller à la boîte à lettres avec elle. On peut le comprendre, lui, il a peur de la perdre, il se dit qu'il la mérite pas et ce genre de conneries alors que pendant ce temps, elle, tout ce qu'elle veut, c'est un McFlurry.

C'est beau l'amour.